“Durante los últimos 10 años, este álbum ha sido creado con una sola intención: un reto personal para mí mismo: crear mi mejor trabajo. Logré en mi último trabajo lo que no pude en el primero. No tenía forma de saber cuánto tiempo, concentración y energía me tomaría lograrlo, pero a pesar de los innumerables desafíos en el camino, sabía en mi corazón que algún día llegaría a la meta. Se lo debía, ante todo, a mí mismo. Y, en segundo lugar, al hip hop. The Fall Off – J Cole”
Con este manifiesto, el rapero y productor estadounidense Jermaine Lamar Cole, deja caer el primer adelanto: “Disc 2 Track 2” (que más tarde se nombraría “The Fall Off is inevitable”) de su ¿último? baile, The Fall Off.
Luego de lavar humildemente su autazo —una joya mecánica que brilla bajo el sol de la introspección— y comer unas sencillas tostadas en el tráiler, Cole nos sirve su plato fuerte cocinado a fuego lento. No hay apuro. Sabe que su duro entrenamiento en la “habitación del
tiempo” del rap ha sido aprovechado al máximo; como si no hubiera un mañana y con resultados claros: dejar su impronta marcada en la industria sin necesidad de marketing agresivo.
Es el cumplimiento de ese deseo que dejó caer en una hoja de ruta escrita a mano, donde enumeraba sus movimientos con precisión quirúrgica: colaboraciones, el álbum compilatorio ROTD3, ese misterio llamado ‘’It’s a Boy’ y, finalmente, el gran cierre.
El Plan Maestro y la Defensa de la Paz
Pero este plan no empezó con esa lista. Para entender por qué Jermaine acepta la caída con esa paz casi monástica, hay que volver a su opus magnum: 2014 Forest Hills Drive. En aquel track fundamental, “Love Yourz”, Cole no solo grabó una canción, sino que redactó la constitución de su propio reino: la victoria no es superar a los demás, es proteger la propia salud mental. “No such thing as a life that’s better than yours”.
Ese “Plan Maestro” tuvo su prueba de fuego definitiva con el estallido del beef entre Kendrick Lamar y Drake. En un género que exige sangre para validar el trono, Cole se asomó al barro con “7 Minute Drill”, pero rápidamente se dio cuenta de que ese circo de egos estaba devorando la paz que tanto le costó construir.
Su disculpa pública y la posterior eliminación del track de todas las plataformas no fue un acto de debilidad, sino el gesto de soberanía más disruptivo de la década. Prefirió ser “el tipo que pidió perdón” antes que el tipo que traicionó los principios de Forest Hills por un par de millones de streams teñidos de odio.
El Vacío: ¿Qué le queda al Hip Hop después de Cole? Con la inminente llegada de The Fall Off, la pregunta que queda flotando es incómoda: ¿qué le queda a la cultura cuando el último artesano decide retirarse? Si Cole se va, el Hip Hop pierde su centro de gravedad ético.
Nos quedamos en un escenario polarizado: de un lado, la divinidad críptica y mesiánica de Kendrick; del otro, la maquinaria de consumo masivo y cosmético de Drake. J. Cole era el factor humano entre ambos mundos. Era el tipo que te recordaba que se puede ser una estrella global sin dejar de lavar tu propio auto.
Sin él, el género corre el riesgo de convertirse definitivamente en una fábrica de contenidos vacíos para TikTok, donde la técnica lírica es un estorbo y la introspección un error de cálculo del algoritmo.
Jermaine se retira recordándonos que el rap es una disciplina sagrada que empieza y termina en la honestidad con uno mismo. Su “caída” no es un fracaso; es el descenso voluntario de un hombre que ya aprendió que para ser eterno, primero hay que saber cuándo dejar de ser el centro del mundo.
La caída era inevitable, sí. Pero el vacío que deja será, por mucho tiempo, imposible de llenar.
